Tengo la sospecha de que cuando se vuelve al Sur, como se vuelve siempre al amor, eso puede no ser bueno.
  Creo que estoy teniendo retornos no positivos, como los drogadictos, como los obesos, como los ladrones, como los violentos.
  Vuelvo vencida a mis conductas inapropiadas, a los estallidos de angustia, al desamparo que busco para preservarme del amparo.
 Vuelvo al miedo que me inflama sofocándome, porque ahoga cuando crece desde afuera hacia adentro.  Y vuelvo a desconfiar de mi, que tanto intenté re estructurarme invirtiendo llanto, tiempo, tanto dinero y más llanto.  Mi lucha encarnizada contra la soberbia, yo que soy buena, que me pliego a las causas ajenas, yo que soy solidaria, que no resisto la injusticia y la combato.  Yo que soy tan sensible que no puedo ver que sufran sin involucrarme en ese sufrimiento y tengo la responsabilidad de actuar, debo hacerlo.  Yo y superyo con obligaciones en cada ámbito, a cada paso.
  Se que mi recaída puede ser parte de un buen proceso pero tengo miedo, creo que estoy sola en esta lucha y me aterra contar sólo conmigo para salir adelante contra todos.
  La única posición en la que me siento capaz es "en contra".
Y cuando algunas veces me veo en contra de mí misma, me miento.  Me recuerdo mi capacidad de colaborar, mi altruismo, los logros realizados desde mi gestión en la vida de mis afectos.
Veo franqueza, claridad, precisión en mis deseos, pero siento que soy una especie de locomotora sin vía.
Necesito un tango.

   Lastima, bandoneón,
mi corazón
tu ronca maldición maleva...
Tu lágrima de ron
me lleva
hasta el hondo bajo fondo
donde el barro se subleva.
¡Ya sé, no me digás! ¡Tenés razón!
La vida es una herida absurda,
y es todo tan fugaz
que es una curda, ¡nada más!
mi confesión.


Contame tu condena,
decime tu fracaso,
¿no ves la pena
que me ha herido?
Y hablame simplemente
de aquel amor ausente
tras un retazo del olvido.
¡Ya sé que te lastimo!
¡Ya se que te hago daño
llorando mi sermón de vino!


Pero es el viejo amor
que tiembla, bandoneón,
y busca en el licor que aturde,
la curda que al final
termine la función
corriéndole un telón al corazón.
Un poco de recuerdo y sinsabor
gotea tu rezongo lerdo.
Marea tu licor y arrea
la tropilla de la zurda
al volcar la última curda.
Cerrame el ventanal
que arrastra el sol
su lento caracol de sueño,
¿no ves que vengo de un país
que está de olvido, siempre gris,
tras el alcohol?...